Caderno Mil - Por: Gilberto de Sousa

Tianny

2011-09-30T16:16:00.000-07:00

Todas e todos da sua convivência sabiam que aquele era apenas o seu nome de guerra. O nome que ela escolhera para viver um intenso período de emoções, algumas até indesejáveis, mas que fariam parte do jogo.
Vaidosa na essência leve, solta, sonhadora no desejo, porém realista no enfrentamento dos percalços da vida, Tianny demonstrava saber os limites dos caminhos e das esquinas que resolver percorrer, bem como onde queria chegar. Lógico que não estaria nesse mundo se não fosse um poço de volúpia, um ser disposto a desvendar mistérios e entranhas. Um tino muito superior ao que poderia considerar os seus vinte e poucos anos.
Morena clara, cabelos louros escorridos, e encaracolados nas pontas sobre os ombros, ela era ainda percebida por onde passava, pelo gracejo do seu corpo esbelto e as pernas torneadas, um pedaço de mau caminho como a devoravam com a sintonia do olhar, admiradores daqueles olhos brilhantes saltitantes. Sabia pisar bem, como toda mulher genuinamente feminina deve andar.
Gostava de homens que não se perdessem nas preliminares tentando desatar os nós da alma feminina. Sem parcos segredos, o ideal seria aqueles que tivessem descoberto o prazer de conceituar que não é necessário entender as mulheres, basta amá-las em liberdade.
Passava para as amigas as quais fazia a linha da livre escolha, que naquele campo aprendeu que havia três tipos de clientes: o carente, aquele que normalmente foi abandonado por uma mulher e ainda tenta encontrar na sua percepção íntima, uma forma de reconhecer a autoestima, firmar a sua masculinidade, mesmo estando com as emoções em frangalhos. Este quer colo, conversa amena, carinho, sexo, enfim.
Já o cliente falso moralista é o conhecido bem casado. É um grande cidadão na sociedade, frequenta as missas ou cultos dominicais, um exímio respeitador das moças alheias, quando muito, olha de soslaio um rabo de saia, sem perder a austeridade. Este sim, quando um dia consegue uma folga, está disposto a beber e a derramar. Desfrutar de tudo que tem direito, quer gastar até o último centavo reservado para aquela noite onde quem manda é o prazer. Ele não se preocupa em pagar bem, desde que haja o retorno esperado.
Depois viria o boêmio, o homem que está sempre em paz com a vida, gosta das delícias de conhecer e trocar ideias com o maior número possíveis de mulheres, e consegue ser amigo, compartilhar inclusive de alguns problemas existenciais de garotas mal resolvidas.
Às vezes ela passava horas conversando com as amigas sobre as nuances desta vida, fazendo acreditar que, na maioria das vezes elas estariam ali para trabalhar, eles para se divertirem. É um dinheiro rápido, não fácil, até para fingir um orgasmo precisa ter excelência, assim como apressar um cliente que não atendesse a reciprocidade. Um dos segredos seria mexer na tela do ar-condicionado para cima e assim deixar o quarto quente para o freguês suar e perder forças. Ou simplesmente desligar o ar sob o pretexto de estar com frio. O calor acabava diminuindo o ritmo.
Ela resolver sair desse trilho, pouco depois em que sua mãe, Dona Corina, começou a desconfiar. Quando iria visitar a mãe em outra cidade, chegava carregada de presentes, até para os sobrinhos que moravam na casa da velha com a outra irmã e o marido, casal que compartilhava parte daquele segredo de Tianny.
Dona Corina queria saber onde a filha trabalhava para ganhar tão bem e andar tão arrumada, esbanjando perfume francês e frequentando os melhores salões. “Só pode ser coisa de babado”, pensava ela até resolver procurar uma cartomante. Já chegou entregando o jogo sobre as desconfianças com a filha, o que não demorou para que fosse gerado o resultado da revelação das cartas.
_ Sua filha trabalha vendendo as carnes.
Mas como a coisa não havia ficado tão clara, quando chegou em casa, ela comentou com a filha e o genro, sobre o trabalho de vender carne, ao que o genro retrucou na hora: deve ser em um frigorífico ou num açougue, Dona Corina...
Entre um lance e outro, Tianny decidiu sair desse trilho e voltar para terminar a faculdade e seguir adiante o seu destino.
Carregava na bagagem de emoções lembranças de alguns amores perdidos, cujas marcas ainda iriam lhe acompanhar por um bom tempo, assim como a melhor conclusão na frase que um dia ouviu de um amigo: “Todas as mulheres têm seus segredos, e são só delas”.
(Conto também publicado na Revista do Instituto Cultural do Oeste Potiguar, edição número 14, de Setembro 2011). Charge: Laércio Eugênio

Tô voltando

2011-05-06T16:04:00.000-07:00

Isso eu vi isso eu vivi isso me contaram...

2011-05-04T18:00:00.000-07:00

O bebê voador

Nilo Santos: Boa matéria sobre o menino voador

Definir o que é e o que não é jornalismo é sempre uma questão de visão que nunca vai deixar de ser alvo de debate. O que interessa ou não depende do leitor, hoje, muito mais diversificado.
No início dos anos 90, quando Albimar Furtado assumiu a superintendência do Diário de Natal/O Poti, eu era correspondente do jornal em Mossoró e, ao mesmo tempo, editor de O Mossoroense. O saudoso jornalista Nilo Santos era correspondente da Tribuna do Norte. Travávamos uma concorrência sadia, cada qual fazendo a sua linha.

Numa manhã, quando ouvia rádio, passei pelo noticiário da Difusora e o assunto em pauta focava sobre uma mulher que havia dado à luz a um bebê, que saiu voando. Era ali pras bandas dos bairros Lagoa do Mato e Carnaubal. A maior onda.

Não contei conversa, tasquei o telefone para João Neto e comentei sobre a pauta com entusiasmo, embora eu mesmo tenha achado a coisa meio estranha. Mas estava pronto para apurar e produzir a matéria.

- João Neto – falei assim, meio com receio.

- Rapaz, aqui em Mossoró uma mulher deu à luz e o menino saiu voando...

Ele fez um silêncio como se não estivesse ouvindo bem.

- Como é, Gilberto?

- Uma mulher deu à luz, e o menino saiu voando – repeti compassado.

- Ôô Gilberto, que é isso homem? Não, não, não... Condenou enquanto eu ainda tentava acrescentar explicações sem sucesso.

- Mando não?

- Claro que não – encerrou.

Desliguei e fui elaborar outras pautas do cotidiano. Mesmo assim, decidi levantar a matéria para o jornal O Mossoroense. Conversei com a mulher, familiares e vizinhos, que confirmaram a gravidez, mas ninguém na verdade tinha visto o bebê voador. Fechei o material entrevistando dr. Barreto, ginecologista, que sem se aprofundar no assunto apontou a possibilidade de uma gravidez psicológica e por aí foi.

No dia seguinte, quando abri a Tribuna, estava lá na página regional com chamada em capa, um amplo material, redondinho, cheio de retrancas, fotos e um texto impecável de Nilo Santos com um leve sabor de sensacionalismo. Boa repercussão, por sinal.
Ainda pela manhã João Neto me liga.

- Gilberto, faça lá a tal matéria do menino que saiu voando. Dê outro enfoque e faça aí – disse ainda mesmo que recusando.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram

2010-02-18T16:28:00.000-08:00

O COMUNISTA TUPINIQUIM E O JORNAL CENSURADO

Crispiniano Neto, um dos incentivadores do jornal “subversivo”

POR GILBERTO DE SOUSA

Já no final da ditadura militar, pouco antes do processo de anistia política no governo Figueiredo, eu militava no movimento estudantil. Naquele tempo não havia essa ganância dos centros cívicos pelo controle das carteiras estudantis. As lutas eram efervescentes e aguerridas, muito mais observando a contribuição que os estudantes poderiam dar para efetivar as mudanças que a conjuntura acenava para o futuro do país.

A ditadura vinha perdendo sua legitimidade social e sofrendo desgaste político, embora sob ameaça de retrocesso devido à radicalização de setores das Forças Armadas que tentaram barrar o processo de redemocratização. Estávamos no ano de 1979.

A princípio, enveredei pela esquerda porque simplesmente achava bacana ser de esquerda. Depois foi que vieram as noções reais sobre o sonho que acalentava milhões de brasileiros na busca por melhores dias. Aquela briga que se travava contra o poder dominante era idealista e sentíamos que estávamos muito próximos de alcançar os primeiros passos para o objetivo de alternar o regime comando.

O presidente do Grêmio Estudantil do Centro de Educação Integrada Professor Eliseu Viana, a escola Ceipev, do Estado, era Almery Nogueira Júnior, que começara a coordenar o processo sucessório ao lado do seu vice, o Giovani “Paim”.

Almery lançou seu irmão Jorge Everton para presidente e Francisco Nogueira para vice. Um outro grupo que se formava pela oposição formatou uma chapa com Francisco dos Santos da Silva para presidente e me botaram na chapa como vice. No entanto, a chapa era desvinculada e por isso o vice tinha um lugar a mais no processo. Ainda surgiu uma terceira chapa, essa meio elitizada e até parecia que estava ali apenas para não ficar de fora do forjo eleitoral. Era encabeçada por uma mulher, Elysdeire Ferreira de Carvalho. Praticamente não fazia nem campanha.

O jogo começou com uma corrida civilizada onde os candidatos apresentavam suas propostas e faziam os contatos visitando alunos nos três turnos. Santos incluía uma luta a mais, que era o combate ao racismo. Ele não se sentia discriminado e procurava ampliar essa consciência.

Fomos vitoriosos com o estímulo de amigos como David de Medeiros Leite, entre outros. No universo de cerca de 1.200 votantes, Santos obteve em torno de 600 votos e eu 738 votos, exatamente. Botamos a tentativa oligárquica de Almery abaixo.

O mandato era de um ano e a gente tinha pressa para pôr em prática nossas propostas, entre as quais o lançamento de um jornal informativo.

A diretora Socorro Rego e a coordenadora do colégio Alessandra Delfino concordaram com o uso do mimeógrafo da escola para confeccionar o jornal. A intenção era de fazer um jornal convencional de colégio com informações internas. Fomos para a luta, mas precisávamos de orientação e procuramos Aécio Cândido e Crispiniano Neto, que eram estudantes de agronomia na Escola de Agricultura de Mossoró (ESAM), onde também residiam na já famosa casa 14. Eles também eram envolvidos em movimentos populares. Durante os contatos começamos a engolir corda, no bom sentido, de Crispiniano e Aécio e resolvemos publicar alguns artigos direcionados ao enfrentamento da ditadura militar.

Quando o primeiro número do jornal começou a circular, numa noite de quarta-feira, causou o maior rebu por conta dos artigos “subversivos”.

Ainda à noite a diretora nos chamou e pediu que o jornal fosse recolhido e destruído. E assim foi feito. Também só saiu esse número.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram

2010-01-29T20:37:00.000-08:00

ÁGUA QUENTE PARA MATAR A SEDE

Phabiano Santos e os velhos e bons tempos

Por Gilberto de Sousa

A adoção da gentileza nunca foi um sacrifício para ninguém, nem nunca custou nada. Mas há gente que não se toca e permite que a avareza se manifeste em certos momentos, talvez até em consequência dos percalços do cotidiano, o que as outras pessoas não têm nada a ver com isso.

Levei como um fato pitoresco, o caso da falta de generosidade dessa Dona Maria da história, a quem dei até um nome de santa, embora ela estivesse mais para o “coisa ruim”, o “sete pele” da música de Cássia Eller, do que para o santuário.

Lá pelo começo da década de 70, eu e o publicitário e marqueteiro Phabiano Santos(era Fabiano, o Ph de pharmácia veio depois), éramos vizinhos do mesmo pedaço do bairro Doze Anos, com 12, 13 anos. Estudamos não sei quantos anos na mesma sala de aula no Jerônimo Rosado, o tradicional Colégio Estadual, junto com Fausto Guilherme, Cecília Monte, Elza Brito, Afrânio Leite, João Batista Bispo, Pereira, Ribamar Freitas, Xavier Neto, Marcondes Serafim e outro punhado de gente boa.

A escola pública era legal, cumpria seu papel apesar de enfrentar os mesmos problemas que se repetem hoje. Era na época em que foi instalado o primeiro poço profundo em Mossoró, ali por trás do Teatro Dix-huit Rosado, antes um campinho de futebol “pavimentado” de raspa de serraria. A água jorrava pegando fogo para abastecer um montão de roladeiras, pipas em carroças e a presente lata d´água na cabeça. Era á tal água minerálica, termálica, como chegou a alardear o saudoso prefeito Dix-huit Rosado.

No meio de um ano, por conta das chuvas, o Colégio Estadual passou por ameaça de desabatamento em parte de suas estruturas físicas. E a providência foi a mudança das salas para o prédio onde já funcionava precariamente a faculdade de enfermagem. A educação física passou para um campinho por trás da cadeia velha, muito longe. Um longo trajeto para eu e Phabiano traçarmos a pé. Ainda bem que era à tarde, e no retorno, o mercado central, arrodeado de desordenadas barracas de madeiras, ainda conservava algumas abertas, principalmente as que vendiam lanches.

Numa dessas tardes, a gente foi para a física e o professor havia faltado. Ficamos jogando bola, fazendo a boa tabela. Phabiano no centro e eu na ponta direita, dupla que, por sinal, era muito elogiada. O sol das 13 horas era escaldante, como hoje e, já por volta das 3 da tarde, Phabiano lembrou que deveria passar na casa de jogo de seu pai, Teobaldo, de saudosa memória.

Saímos esbaforidos e tiramos quase a pique para o mercado, onde tomaríamos água antes de continuar a caminhada.

A mulher, dos seus 40 e poucos anos, meio gorda, de cara abusada, estava sentada por dentro da barraca com os cotovelos no balcão sem fazer nada.

- Dona Maria, me arranje um copo d´àgua.

Pedi meio tímido, com jeito de assustado e molhado de suor.

- Só tem água quente.

Cortou na hora, virando o rosto para outra direção.

Olhei para Phabiano e ele franziu o cenho, como caracterizam os bons romancistas, quando querem descrever alguém com cara de bobo surpreso, indeciso e meio desorientado.

_ Traga quente mesmo – implorei doido para saciar a sede certamente com a água que viria pelo menos morna.

A mulher me observou por cima dos ombros com um olhar fuzilador e entrou para o compartimento onde funcionava a cozinha.

Como ela estava demorando muito, Phabiano deu uma olhada de soslaio por cima de um compensado que separava o compartimento.

Não é que a bruxa estava esquentando a água numa panela de alumínio para levar pra gente.

Não me lembro nem se nós chegamos a beber.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram

2010-01-22T22:34:00.000-08:00

FALTA D’ÁGUA, UM CASO DE POLÍCIA

Parte da equipe de O Mossoroense em momento de confraternização.

Otoniel Maia de óculos e braços cruzados

Por Gilberto de Sousa

Já próximo do final da década de 80, quando eu editava o jornal O Mossoroense, me espelhava nos jornais dos grandes centros, procurando formas de conter despesas e liberar mais cedo a Redação nos finais de semana. Normalmente nos sábados, a gente fechava a edição de domingo, entrando pela noite e, às vezes pela madrugada, devido até a forma artesanal.

Ainda era tempo da máquina de datilografia e dos títulos à base da linotipo, uma antiga compositora mecânica, onde Cosme, o famoso Vovô, juntava as matrizes “letrinhas” em moldes para gerar o título indicado pelos editores.

Ninguém reclamava, pois apesar das dificuldades, o trabalho era realizado com muito amor, embora praticamente só contássemos com o domingo como folga. Foi, então, que, mesmo diante das dificuldades ousei fechar 90% das edições de domingo na sexta-feira, como se faz hoje, de modo mais tranquilo.

Imagine a agonia e o alvoroço para se vencer esse desafio. Mas dava certo, ou quase.

Minha Redação era dez. Nilo Santos editava Política, Sérgio Oliveira pilotava as matérias Gerais ao lado de Josi Marques, César Santos no comando do Esporte, e Otoniel Maia fechava a área policial. O eterno fotógrafo era Luciano Lélys. Na diagramação Paulo César, José Antônio e Ernegildo. Depois foi que chegaram os estagiários Paulo Procópio e William Robson para a Redação.

Sem o recurso da informática, a busca por matérias merecia um esforço muito grande dos repórteres. E nesse contexto, a área policial era uma das mais complicadas.

É tanto que num desses fechamentos, eu girava pela Redação e percebi que Otoniel Maia havia colocado o papel na máquina, mas não escrevia nada, enquanto o restante da Redação corria no ritmo frenético do tic-tac das máquinas. Ele começava a matéria e depois rasgava a folha, jogava no cesto e colocava outra. Repetiu o gesto várias vezes.

Assim como os outros repórteres, ele também estava tentando terminar mais cedo para ir para Tibau, já que era período de veraneio. Muito íntimo do deputado Vingt Rosado, Otoniel Maia não perdia um domingo a rodada de bate-papo com Vingt em Tibau.

Aproximei-me de Otoniel e perguntei. “E aí, nada de novidades?”.

Ele ficou meio enigmático, como se tivesse uma ideia naquele momento e começou a datilografar.

Quando eu olhei, ele estava começando o texto: “A falta d’água em Mossoró está um verdadeiro caso de polícia...

_ Ô Otoniel, tá certo que a página é de polícia, mas não tem nada a ver você puxar a falta d’água para o lado policial...

Quem estava por perto caiu na risada.

É certo que ele pegou pressão, repercutiu algumas matérias genuínas da área e acabou fechando a página.

E no sábado, logo pela manhã, se largou para Tibau já conduzindo as edições de sábado e a de domingo.

Certo que estava abafando, como se diz, entregou as duas edições a Vingt Rosado.

- Que é isso Otoniel, hoje é sábado e você já está com o jornal de domingo? Vingt surpreendeu-se e apelou.

Protestou depois junto a Laíre Rosado, que era o diretor do jornal e assim a gente teve que voltar ao modelo original, de ficarmos o sábado trabalhando para o jornal dominical.

Otoniel jogou água no projeto. Mas ele estava certo, a falta d’água naquela época já era um caso de polícia.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram

2010-01-15T21:47:00.000-08:00

O CARONA BOM DE SOM

Marcelo Mota e o seu novo teclado

Por Gilberto de Sousa

Todo mundo já está careca de saber que misturar álcool com direção nunca foi um bom negócio. Mas parece que tem gente que só acredita nisso quando, até por força de um inconsciente desejo da emoção mais forte, termina sendo levado para esse inconsequente teste de liberação de adrenalina. Uma verdadeira tragédia, por sinal.
Dentro da máxima de que o que dá pra rir da pra chorar, lembro uma história em que eu e o tecladista e cantor Marcelo Mota quase passamos desta para outra vida, depois de uma capotagem espetacular na estrada de Tibau.
Eu era diretor do Jornal de Mossoró, parceiro da administração municipal e a prefeita Rosalba Ciarlini e o seu marido, Carlos Augusto Rosado me convidaram para uma confraternização na residência de praia do casal. Era um domingo de pouco sol e com tempo nublado, já que estava se aproximando o período de inverno.
Logo pela manhã, ainda cedo, recebi um telefonema do industrial Hebert Vieira, amigo, irmão, conselheiro, pedindo uma confirmação sobre a minha presença, já que, durante o encontro, estava prevista uma conversa de ordem política, além do lazer. Confirmei.
Cheguei antes do meio dia e já encontrei um clima bastante descontraído, e para completar essa atmosfera, o grande Marcelo Mota, que era meu vizinho, mandando ver com o seu teclado e a sua alegria contagiante. “Salve, salve!”.
Fiquei em uma mesa com alguns amigos, entre os quais, Aldivon Nascimento, Herbert Vieira, Chico Leite, Nilson Brasil e Elviro Rebouças, que foi logo me apresentando uma cerveja estupidamente gelada e um Old Par. Preferi o uísque.
A brincadeira rolava em alta astral, entre conversas políticas e amenas, com um som ambiente refinado que ia ganhando corpo enquanto o tempo passava. No final da tarde veio à dança, tudo dentro dos conformes. Sendo um bom boêmio sempre gostei de ficar até o fim da festa, principalmente quando a música é convidativa.
A noite caiu e o momento era de despedidas. Muita gente começava a ir embora.
Quando eu me preparava para pegar o beco, Marcelo Mota me chama para cantar e pede para que eu o espere. Estava longe de prevê em que iria dar essa carona.
Enquanto ele desarrumava o som, Eduardo Medeiros e Ruth Ciarlini abriram mais garrafa de uísque, que seria a famosa saideira. Eles, eu, Carlos, Rosalba e Fátima Moreira ainda ficamos cantarolando ao som de Marcelo, sem amplificador no teclado, só com o microfone ligado.
Já passava das dez da noite quando resolvemos retornar a Mossoró.
Bianca, uma senhora que estava ajudando a cuidar do churrasco, também me pediu uma carona. Ainda entrou no carro, mas por insistência de Fátima Moreira, resolveu permanecer para dormir por lá.
A estrada estava escorregadia, pois certamente havia caído alguma neblina que passou despercebida no auge da festa. Não conseguimos passar a segunda curva. Inesperadamente perdi o controle e o carro começou a capotar. Foram quatro viradas, contadas por um motoqueiro que vinha logo atrás.
Enquanto o carro rolava mato adentro rompendo cercas e árvores até parar com os pneus no solo, Marcelo bradava: “Vou morrer, vou morrer, vou morrer”
E eu retrucava: “Vai não, vai não, vai não”.
Ele consegue sair do carro meio cego porque havia perdido os óculos, e corre pelo mato meio desengonçado tentando se livrar dos arbustos e gritando em direção a margem da rodovia: “Meu Deus, minha nossa senhora...”. Ajoelhava-se, agradecia, fazia a maior estripulia. Em seguida lembrava de mim e retornava ao carro, onde eu continuava imóvel, depois de perceber que havia fraturado a clavícula. Apertava meus joelhos e perguntava:
- Ta sentindo? Ta sentido?
- To Marcelo, vá pedir ajuda, homi.
E ele retornava a margem da rodovia, onde da segunda vez já estava o motoqueiro.
- Quem era? Perguntou o rapaz.
- Gilberto de Sousa, aquele jornalista.
- Há meu Deus, eu conhecia demais... Lamentava.
Já pensou? Eu calado e ouvindo aquele diálogo macabro a meu respeito? Mas, infelizmente fazia parte.
Finalmente chega uma ambulância e nos resgata. Marcelo estava apenas com algumas escoriações. Eu quebrado. O carro só o maracujá e o teclado de Marcelo já não produzia uma só nota.
Quando chegamos ao hospital da Unimed, quem estava pelas proximidades era o jornalista Carlos Skarllark, que foi logo dando um flash para uma emissora de rádio, fazendo espalhar a notícia ainda durante a noite.
A informação surgia com a versão de que Dona Bianca também estava no carro. Só que as pessoas sabiam onde eu e Marcelo estávamos, mas ninguém conseguia localizar Bianca. Pessoas próximas a Rosalba ainda formaram um grupo e foi à meia noite no local do acidente com lanternas a procura de Bianca no mato até terem a certeza de que ela dormia tranquila na casa da prefeita em Tibau. Ainda bem.
Fui engessado e fomos para casa.
No dia seguinte, Seu Messias, pai de Marcelo aparece lá em casa para me visitar.
- É, eu já dei um carão em Marcelo, e disse a ele que esse negócio de bebida não tem futuro.
E ao comentar esse tal carão com Marcelo, ele esquivou-se:
- Que culpa tive eu?- Teve sim, Marcelo, quem mandou puxar do fundo do baú aquele repertório refinado de Noel Rosa a Milton Carlos, você teve culpa sim.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram

2010-01-08T15:06:00.000-08:00

TERRA SECA, RACHANDO

Laércio e Brito: gênios da criatividade

Por Gilberto de Sousa

Lá pelo final da década de 80, Mossoró já contava com seus talentos iniciando pela curiosidade e pela identificação na área de propaganda, publicidade e marketing. Antes mesmo de Rogério Dias e o seu irmão, Ivanaldo Xavier, oficializarem a Auge Propaganda, uma das agências pioneiras, dentro dos padrões legais e ajustada à necessidade de mercado do seu tempo.

Nesse prisma, já era salutar a parceria, até porque ninguém envolvido com esse tino reunia condições financeiras para montar uma agência. Segundo, porque todo trabalho criativo e de abrangência, principalmente que vise persuadir um público alvo, depende de quadros pessoais que formem o pendão norteador de um trabalho proposto.

Embalados pela magia dessa descoberta, eu, Laércio Eugênio e Brito e Silva começávamos a desenvolver algumas parcerias. Brito e Laércio, chargistas, desenhistas, bons na arte como são até hoje, só que com mais experiência. Juntei-me a eles para produzir os textos. Não havia os recursos da Internet como o hoje indispensável suporte do Google. Tudo era feito no peito e na raça. As artes eram pontilhadas no lápis, a diagramação na cola bastão. Para o aprimoramento líamos Torben Vestergard, Kim Schroder, Mena Barreto e outros do gênero. O resto era por nossa conta.

Esses resquícios de doces lembranças foram para resgatar um episódio, entre tantos, que marcaram a nossa produtiva convivência no campo da criação. Há sempre de ter os episódios.

Acho que, intermediado pelo porreta comunicador, o camaradinha Caby Costa Lima, nós fomos sondados para executar uma campanha publicitária. O cliente desejava uma campanha completa, que envolvesse rádio, jornal, televisão e outdoor. Sentimos o peso da proposta, porém não fugimos à luta. Como não existia sede, a gente se reunia na casa uns dos outros, conforme as conveniências.

Pegamos pressão, estávamos cheios de vontade. O cliente era o empresário Aurizilênio Leão Carlos, a empresa a EAPA Projetos Agrícolas. Marcamos o primeiro encontro para esse trabalho na casa de Laércio no conjunto Abolição. Era um período de inverno rigoroso e naquela noite despencava do céu mais uma chuva grossa. É tanto que como dependíamos de carona, eu e Brito chegamos atrasados, mas não seria aquele toró que iria impedir que a gente varasse a madrugada até produzir o maior número de peças para serem submetidas à apreciação.

Centralizamos a campanha na proposta da empresa em estimular os produtores rurais através dos seus projetos. A EAPA era a solução para alavancar o setor agrícola na região. Nessa linha idealizamos as peças para outdoor, jornal e rádio. Faltava a televisão.

O tempo corria na velocidade da água que caía do telhado em correntes clareadas pelos relâmpagos no compasso com as trovoadas. E a gente queimando pestana entre sucos, cafés com bolacha e cigarro. E a chuva que teimava em nos acompanhar sem perder o ritmo.

Foi então que, para a propaganda da televisão, alguém sugeriu que fosse feita uma fotografia de um terreno rachado pela seca, na tela, onde ao longe, surgiria a logomarca da empresa, amiudada, mas crescente ao avançar sobre a terra seca. E da forma em que, se observada de uma altura alpina lançasse uma luz por onde passasse, semeando a terra e fazendo brotar uma plantação. Na sintonia, um texto enaltecedor. Era aquilo. Estava tudo pronto.

Relaxamos realizados, mas antes que nós escolhêssemos o fotógrafo para colher a imagem da terra seca, eis que alguém lembrou:

_ Com essa chuvarada, onde diabos a gente vai encontrar uma terra seca, rachada?

A ideia virou água, literalmente e tivemos que mudar toda campanha, deixando-a para outro dia. Algumas peças ainda chegaram a ser veiculadas. Mas nada de televisão.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram

2009-12-31T10:59:00.000-08:00

A CRIATIVIDADE DE SOCORRO

Socorro com a sua líder Wilma

Por Gilberto de Sousa

Entre os chamados meia dúzia de gatos pingados em Mossoró, que começaram a colaborar com a primeira campanha vitoriosa da professora Wilma de Faria ao Governo, estava eu. Afastei-me temporariamente da direção do Jornal de Mossoró para me dedicar à campanha. Cuidava da parte de comunicação para o Oeste e dava um suporte à “senadora” Edith Souto, na condução de uma militância formada, basicamente por mulheres. Eu dava o discurso e a galera caía em campo à cata de votos.
E no meio desse grupo que aumentava gradativamente graças à habilidade e o poder de persuasão de Edith, bem como da boa aceitação popular da candidata, estava a líder comunitária Socorro Menezes. Uma revelação, sobretudo pelo bom humor, mesmo diante de qualquer catástrofe que possa lhe acontecer.
Um dia ela foi levar seu pai enfermo ao Hospital Tarcísio Maia, e impaciente porque teve de segurar o soro por algum tempo com a mão levantada em um corredor, enquanto o paciente aguardava a sequência do atendimento médico, não contou conversa. Pediu para uma pessoa ficar segurando, e foi até o almoxarifado do hospital pedir um martelo e um prego. Queria pregar o suporte do soro na parede do corredor, mas antes dela terminar o trabalho seu pai foi atendido.
Eu conhecia Socorro da infância, dos tempos em que parte da Rua Francisco Bernardo, no bairro Boa Vista era chamada de Alto do Mocó, espaço bacana na periferia, de onde surgiram alguns gênios que hoje estão aí, brilhando. Só para citar alguns, temos os professores Chagas Silva, Josivan Barbosa, Beônia, Tapuya, a advogada Marta Betânia, além de Valdevino, o Chua, aquele que se faz de maluco e fica nas proximidades da HGO, faturando, vendendo suas bugigangas, um marqueteiro de primeira linha. E Socorro Menezes, que um dia quando ela ameaçou se candidatar a uma vaga na Câmara Municipal chegou a até ser chamada de Socorro doida, que de doida não tem nada. Pode até ser acelerada.
E certamente puxada por essa euforia de poder de decisão, Socorro não esperou muito tempo para ter a oportunidade de parabenizar pessoalmente a governadora eleita e empossada, logo nos primeiros dias da administração.
O congestionamento na Governadoria poderia se comparar ao caos no trânsito de São Paulo, devido aquele entra e sai de lideranças de toda parte do Estado, buscando a natural forma de cobrar espaço no novo governo. Aliados de primeira hora, de segunda e os chamados paraquedistas de última hora. E mesmo sabendo dessas informações de congestionamento, Socorro resolveu enfrentar a jornada. Mas sem antes aprontar alguma.
Convocou o parceiro militante de primeira hora, Widson, outro vibrante guerreiro, e fizeram a trama para romper o cerco da Governadoria. Alugaram um bom terno para Widson e para Socorro um vestido longo, a caráter. Com a pose bem trabalhada não foi difícil furar a barreira.
- Quem eu anuncio? Perguntou a recepcionista.
- Diga que é o prefeito de Viçosa e a primeira-dama, ela já está nos esperando... Respondeu Socorro.
Quando a governadora viu a cena, não conseguiu esconder o sorriso. Deve ter até amenizado o estresse do dia.
Numa outra oportunidade, quando muita gente aguardava a chegada da governadora Wilma no aeroporto em Mossoró, em meio à multidão Socorro viu um vendedor de milho verde. E como estava sem dinheiro e queria comer milho, foi até um destacado auxiliar do governo em Mossoró e disse que a governadora estava querendo uma espiga para comer logo que terminasse uma entrevista coletiva que estava concedendo ali mesmo no aeroporto.
A ideia foi providencial, Socorro conseguiu o dinheiro e comprou várias espigas. E nisso, foi se aproximando da governadora sob os olhares vigilantes e curiosos do financiador, a deixando sem alternativa senão oferecer o milho a Wilma.
Ela tentou se aproximar e até fez menção de oferecer, mas a governadora ficou meio sem entender nada e saiu caminhando, cumprimentando o pessoal que a aguardava.
Observando ao lado, uma assessora da governadora não se conteve e disparou: Socorro, nem de milho a governadora gosta...

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram...

2009-12-24T13:28:00.000-08:00

CID AUGUSTO E OS CONTOS DO COTIDIANO

Jornalista Cid Augusto recebe livro de forma inusitada

POR GILBERTO DE SOUSA

Durante os oito anos em que passei na editoria do jornal O Mossoroense, houve um tempo em que eu inventei de criar uma seção de contos na minha coluna Circulando em Off. Foi um grande desafio porque além de fazer política e coordenar o jornal, ainda tinha que escrever um conto por dia e em espaço determinado, já que não contava com o auxilio da informática e, portanto, não poderia “estourar” os espaços indicados pela diagramação. Tudo começou durante as conversas nos intervalos para tomar um cafezinho e fumar um cigarro, onde eu e os jornalistas José Nicodemus e Luciano Oliveira começávamos a descobrir a beleza de escrever contos.
É tanto que Luciano Oliveira se empolgou tanto que passou a pegar pesado escrevendo contos praticamente eróticos, o que chegou a causar até protestos de alguns leitores mais conservadores, forçando o fim da seção dominical. O jornalista Cid Augusto engatinhava com a valentia dos bons que mais tarde se tornaria um escritor de pena de ouro. Estava sempre entre a gente dando seus pitacos.
Depois de um período, resolvi, através de estímulos de amigos como o advogado, cronista e contista Antônio Rosado Maia, de saudosa memória, e do próprio Cid Augusto, selecionar algumas publicações para escrever o livro “Contos do cotidiano”. Antônio Rosado fez o prefácio. Mas o livro só foi concebido cerca de quatro anos depois de sua morte.
Não fiz lançamento. Apenas presenteava os amigos com o livro. O tempo passou, saí do jornal O Mossoroense e vez ou outra quando me encontrava com Cid, ele me cobrava o livro.
Anos depois, me encontrei com Cid no barzinho Delícia da Praça. Estávamos em casais. Conversamos muito entre um gole e outro de uísque, embalado pela noite serena. Quando sai da praça me lembrei que conduzia alguns livros em meu carro, mas a entrega a Cid ficaria para pura oportunidade.
Por coincidência, nos reencontramos em outro local, já pela madrugada. Apenas nos cumprimentamos.
Quando lembrei do livro novamente, já não estava mais com Cid. Mesmo assim, conseguiu uma forma de fazer o livro chegar até ele ainda de madrugada.
Foi um lance inusitado. Mas o melhor disso tudo foi que, no domingo seguinte ele escrevia a crônica domingueira do jornal O Mossoroense com o título: “O livro do meu vizinho”, que é a que se segue:

O livro do meu vizinho

Por Cid Augusto

Acordei por volta das 8 horas, mas permaneci de olhos fechados, canalizando energias, buscando identificar sons que dessem pistas do meu paradeiro naquela manhã de quinta-feira. Estaria eu em Natal ou Mossoró? E em qual lugar de uma dessas cidades? A dupla residência às vezes me deixa atordoado. Não obtive sucesso na pesquisa auditiva, pois o ronco do condicionador de ar cobria as outras vibrações do ambiente.

Com esforço de halterofilista acionei alguns músculos do rosto e abri o olho direito cuja pálpebra pesava cinco toneladas, seiscentos e dois quilos e trinta gramas. Tentei ajustar o foco na direção de algo branco iluminado por uma luz intensa que invadia o quarto pelas frestas da porta. Não deu. Abri o outro olho, coloquei os óculos, levantei-me e me dirigi ao objeto. Era um livro, Contos do Cotidiano, de Gilberto de Sousa.

Há anos Gilberto prometia transformar em livro os contos escritos por ele para o O Mossoroense, pretensão alcançada com o selo da editora Queima Bucha em 2004, desde quando eu esperava para reler os textos e para conhecer as ilustrações, último trabalho do chargista Bob Melo. Pois em dado instante do dia que acabara de nascer, Giba o colocou por debaixo da porta com dedicatória "ao meu vizinho e amigo da madrugada".

Nunca imaginei receber um livro em tais circunstâncias. A dedicatória, no entanto, foi providencial, norteadora. Encontrei-me graças à lembrança de que, por algumas horas, eu e Gilberto fomos vizinhos. Passou até o sono. Senti-me feliz com o gesto, principalmente por haver assistido à gênese da obra a partir de histórias reais que nos chegavam à redação na boca dos repórteres e foram temperadas pela criatividade do autor.

Na época, de acordo com Gilberto, eu "engatinhava com a valentia dos grandes escritores de contos". Engatinhando, continuo. A lida com as palavras é dura e exige sacrifícios daqueles que não nasceram com o dom de manusear idéias. Às vezes passo dias adulando a prosa do domingo seguinte. E ela, tinhosa, ainda sai capenga. Queria ter tempo e engenho para escrever sem a afobação da rotina e com a mestria de tantos.

A valentia fica por conta da generosidade do amigo que incentivou o menino burro a escrever e a se tornar repórter. Observando à distância, sou obrigado a desconstruir episódios de suposta coragem inscritos no meu currículo. Penso por agora que só fui valente de verdade quando não me deixei levar pela raiva nem por intrigas, mantendo-me longe de guerras que nada têm a ver com a prática do jornalismo. O resto, imaturidade.

Parece que estou divagando para atingir as 40 linhas às quais tenho direito na geografia da quinta ou da sétima página, a depender do departamento comercial.

O fato é que o livro de Gilberto trouxe-me lembranças aos montes, inclusive dos sábados no Sertão Lusitano de Antônio Rosado Maia, Anabela e Dadazinha, porque o prefácio é de Toinho. Aliás, o prefácio é Toinho, a cara dele. Posso ouvi-lo falar palavra por palavra.

"Gilberto é artista multifacetado. Compositor, cantor, violonista, editor de jornal e um contista porreta de bom. Desses que escrevem e publicam diariamente para deleite de seus leitores... Pra falar a verdade, eu morro de inveja de quem escreve e publica contos. Não tenho imaginação, talento e disposição para tanto. Essa inveja saudável, que eleva...", diz o mestre Antônio Rosado. E eu, pegando uma carona, assino embaixo.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram

2009-12-18T20:23:00.000-08:00

O GANCHO E O NOME DA ROSA

Dix-huit, em pé, discursando em um evento com José Sarney e Aluízio Alves

Por Gilberto de Sousa

Na linguagem jornalística o “gancho” é o clic, a idéia central de uma matéria, é o brilho. É por aí que se desperta a atenção do leitor, principalmente quando o assunto é palpitante para determinado momento.
No compasso das eleições municipais em Mossoró, em 1988, quando emergia do seio da medicina pediátrica a política Rosalba Ciarlini, para ser lançada a Prefeitura, o prefeito era Dix-huit Rosado, tio do então deputado estadual Carlos Augusto, marido de Rosalba.
Eu trabalhava no Diário de Natal, coordenando a sucursal da região Oeste, a partir de Mossoró.
Dix-huit estava começando a se estranhar com o irmão, deputado federal Vingt Rosado, que o considerava irmão siamês pelo orgulho de estarem juntos a 50 anos na vida pública. Vingt lançou o genro Laíre Rosado a prefeito, enquanto Dix-huit passou a ter simpatia pelo nome de Rosalba, opção decidida na fazenda São João com o aval do saudoso ex-governador Tarcísio Maia, que liderava o grupo do qual Carlos Augusto passou a seguir porque não aceitava que o comando da ala do tio Vingt ficasse com o deputado estadual Laíre Rosado.
Carlos Augusto, já danadinho naquele tempo, passou a costurar a atração de Dix-huit. Carlos sempre atuou no centro das articulações, mas preferia ficar por fora, com o ouvido no chão para captar nitidamente o som dos tambores, o apelo popular. É tanto que houve algumas oportunidades em que, enquanto Rosalba fazia comício no bairro Santa Delmira, a gente ficava tomando cerveja no bar do Posto Imperial, no Alto de São Manoel, quando Carlos Augusto, sempre atento, escutava o que o povo estava dizendo do outro lado da cidade.
E para mim, um dos desafios era arrancar de Dix-huit, quem ele realmente iria apoiar. Eu tinha uma amizade com Dix-huit muito grande, e praticamente todos os dias ligava tentando saber se ele já havia decidido. A definição estava próxima.
O Diário de Natal, no tempo em que o velho Luiz Maria Alves era diretor, vendia cerca de dois mil exemplares diariamente em Mossoró. Era liderança em vendas e isso só aumentava a minha responsabilidade.
Um dia chegaram a sucursal do Diário, o prefeito de Assu, José Maria Macedo e o assessor João de Deus. Eles iriam fazer uma visita ao prefeito de Mossoró e pediram para que eu fizesse a cobertura desse encontro. Era importante para José Maria aparecer ao lado de Dix-huit naquela conjuntura. Não vi muito atrativo no assunto, mas fui para dar uma força ao amigo José Maria. Houve o encontro e o fotógrafo Marquessoel fez o registro, enquanto eu estava certo de fazer pelo menos uma foto-legenda. Tudo bem.
Só que, quando a gente já estava de saída, arrisquei perguntar a Dix-huit se ele já havia decidido o apoio a Laíre ou a Rosalba. Era uma decisão difícil, sobretudo, porque também sinalizava seu rompimento político com o irmão siamês Vingt.
Dix-hui desconversava, mas naquele dia acabou partindo para as parábolas que gostava tanto quando desejava emitir algum sinal. Eu lancei a isca e ele arrematou. Disse que estava lendo um livro muito bom que recebeu de presente.
__ Como é o nome, prefeito? Indaguei
__ É “O nome de rosa”, de Humberto Eco, é o meu livro de cabeceira.
Estava ali o “gancho” que eu tanto esperava para dar o furo. Já fiquei impaciente com os dedos coçando querendo voltar à redação. Estava com o texto pronto na cabeça.
Comecei a escrever a matéria realçando exatamente o que o “velho alcaide” havia dito, fazendo o floreio com a questão política, interpretando sua dica. E lá pelo meio da matéria até registrei que o acontecido havia sido durante um encontro com o prefeito de Assu. Só isso.
Enviei a matéria e liguei para Aluízio Lacerda, que era o editor do Diário, para dizer que achava que havia conseguido um bom assunto. Para minha surpresa, no dia seguinte o Diário de Natal estampou uma grande fotografia de Dix-hui com pose de estadista, na matéria principal com o título: “Dix-huit dá a receita: é o nome da Rosa”.
A matéria caiu como uma bomba em Mossoró. E a partir do dia seguinte, o jornalista Canindé Queiroz, que era aliado de Rosalba passou toda a semana dando repercussão ao fato na sua coluna Penso Logo... na Gazeta do Oeste, apressando a inclinação de Dix-huit que já estava certa até porque as pesquisas começavam a mostrar a expectativa de vitória de Rosalba, o que realmente aconteceu.
Há de se registrar nesse episódio, que dias depois o assessor do prefeito de Assu me liga meio indignado.
__ Gilberto, não saiu nada, nem a foto de José Maria com Dix-huit?
__ Homem, me entenda, eu não podia desperdiçar aquela oportunidade.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram...

2009-12-11T17:17:00.001-08:00

A CONFRARIA DE VINGT

Vingt Rosado recebendo dirigentes do BNB, eu e Laíre Rosado

Por Gilberto de Sousa
Vingt Rosado foi um dos líderes políticos mais íntegros entre os quais eu tive o prazer de conviver. Daqueles de rara safra, dos tempos em que a palavra empenhada dispensava o papel. Fiel às suas lutas e aos seus aliados. Sisudo, mas carismático, e espirituoso quando queria.
Me aproximei mais de Vingt, quando o então deputado Laíre Rosado transferiu a sede da FM93 Resistência para o imóvel onde funcionava o jornal O Mossoroense, do qual eu era editor-geral.
A FM 93 era a chamada “menina dos olhos” de Vingt, onde ele mantinha um gabinete depois que se aposentou e passou o bastão do comando político do grupo ao genro Laíre. Sua sala era sempre muito movimentada pelas visitas constantes de amigos, eleitores comuns, líderes comunitários e políticos. Depois de um certo tempo, automaticamente, Vingt passou a reservar os fins de tarde para uma reunião informal comigo, os jornalistas Emery Costa e Edmundo Torres, o professor Pedro Almeida, o ex-bancário Pedro Moura e, às vezes, Laíre, quando estava em Mossoró, entre outros amigos que gravitavam em torno dele, ouvindo suas análises políticas, estatísticas, trocando opiniões e comentando fatos, com muita amenidade no meio dessas conversas, bem como a irreverência de Vingt.
Ele contou um dia que uma dessas eleitoras de carteirinha que o acompanhava há mais de 30 anos estava formando uma filha em Direito e o procurou atrás de um emprego. E como sempre acontece, ela já chegou com a informação de que um órgão chamado “Paen”, acho que a sigla era essa, estava precisando de um advogado. Só que essa vaga já havia sido prometida para outro aliado, e Vingt explicava fazendo-a vislumbrar um outro local, mas a mulher insistia em querer a vaga do “Paen”.
_ No Paen não dá – finalmente ele retrucou com veemência.
Mas a mulher não perdeu o prumo e puxando pela intimidade que tinha com o líder, arregalou os olhos, o fitou e botou o dedo em riste exclamando.
_ Se no Paen não dá, pois então o senhor invente uma “Maen” e arranje o emprego dela...
Outro dia, uma líder comunitária liga para Vingt pedindo ajuda para libertar um filho que havia sido preso.
_ O que foi que ele fez? Indagou Vingt Rosado.
_ Ele não fez nada, Dr. Vingt.
_ Vixe, então se eu for pedir para soltá-lo vão me prender também.
_ O senhor? Por quê?
_ Se seu filho não fez nada e foi preso eu também vou preso, já que eu também não fiz nada...
Mais do que um simples conto real ou uma crônica, esses escritos também se traduzem em homenagem ao velho e saudoso amigo.

A Coluna

2009-12-11T15:58:00.000-08:00

A HERANÇA E A PONTUAÇÃO

(Enviada por Madalena da Silva Teles Ferreira)

Um homem rico estava muito mal, agonizando. Pediu papel e caneta. Escreveu assim:

- "Deixo meus bens a minha irmã não a meu sobrinho jamais será paga a conta do padeiro nada dou aos pobres."

Morreu antes de fazer a pontuação. A quem deixava a fortuna? Eram quatro concorrentes.

1) O sobrinho fez a seguinte pontuação:

- Deixo meus bens à minha irmã? Não! A meu sobrinho. Jamais será paga a conta do padeiro. Nada dou aos pobres.

2) A irmã chegou em seguida. Pontuou assim o escrito:

- Deixo meus bens à minha irmã. Não a meu sobrinho. Jamais será paga a conta do padeiro. Nada dou aos pobres.

3) O padeiro pediu cópia do original. Puxou a brasa pra sardinha dele:

- Deixo meus bens à minha irmã? Não! A meu sobrinho? Jamais! Será paga a conta do padeiro. Nada dou aos pobres.

4) Aí, chegaram os descamisados da cidade. Um deles, sabido, fez esta interpretação:

- Deixo meus bens à minha irmã? Não! A meu sobrinho? Jamais! Será paga a conta do padeiro? Nada! Dou aos pobres.

Moral da história: A vida pode ser interpretada e vivida de diversas maneiras. Nós é que fazemos sua pontuação. E isso faz toda a diferença...

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram...

2009-11-27T17:01:00.001-08:00

"A MÚSICA QUE

MARCOU A MINHA VIDA"

Sebastião Almeida e a música marcante

Por: Gilberto de Sousa

Sebastião Almeida conta que depois de ter trabalhado como chefe de Gabinete do prefeito Dix-Huit Rosado, e por ter se aproximado dos seus filhos, com a confiança dos mesmos, recebeu o convite para assumir a direção da Rádio Tapuyo de Mossoró. Por não entender nada desse segmento, relutou muito junto a Naide Maria - filha do Dr. Dix-huit, para não assumir o cargo, mas os seus argumentos não a convenceram e ele acabou topando a parada.

Na época, a situação da rádio não era das melhores. A emissora passava por um descrédito muito grande em Mossoró e região. Não se sabia se por conta do Programa Passando a Limpo, de Mário Rosado, filho do prefeito que, para defender o pai atirava para todos os lados, ou se devido à programação, que também não era lá esse mel todo.

“Assumi a direção da rádio e a minha primeira providência foi trazê-la de volta para Centro da cidade (Cine Cid), já que ela estava onde está hoje, no Alto da Pelônia, agora como RPC. Terceirizei alguns horários e fui, assim, arranjando uma receita financeira, que mal dava para cobrir os gastos mensais de pessoal, água, luz e outras despesas. Aos domingos, a rádio saia do ar às 18h, isso porque não tinha ninguém para ocupar o horário. Depois, apareceu uma turma e comprou o horário das 18h às 20h, para fazer um programa de esportes. E, como ninguém mais apareceu para o domingo à noite, eu engoli corda de Canindé Alves - que além de um amigo é também um grande radialista, eu montei o meu programa "O som nosso de cada dia”, que ia ao ar das 20 às 22h, concorrendo, justamente, com Sílvio Santos no SBT e Pedro Bial na Globo”, conta.

E segue: “Empolgado com a audiência do programa, que após algumas semanas já contava com quatorze ouvintes - Papai, mamãe e meus doze irmãos, comecei a botar as unhas de fora no microfone e criei o quadro ‘A música da minha vida’ - que consistia em o ouvinte escrever para o programa e relatar uma história que tivesse acontecido com ele e que ao ouvir uma determinada música, o fizesse lembrar da história. Na noite em que o quadro foi lançado, eu devo ter falado umas 30 ou 40 vezes, pedindo para que o ouvinte escrevesse. Na segunda-feira, muito cedo, eu já estava ligando para a recepcionista da rádio, perguntando pelas cartas dos meus ouvintes. Sua resposta foi negativa, pois não havia chegado nenhuma carta. Ainda disse-lhe o seguinte: Vanderlania, quando as cartas forem chegando vá mandando pra minha loja, pois sei que vou ter muitas cartas para lê até domingo e eu preciso escolher a melhor e a mais bonita para o programa seguinte. A terça-feira chegou e com ela nenhuma carta. Nem quarta e nem na quinta, também chegou nada”.

Na sexta-feira, Sebastião Almeida amanheceu o dia na recepção da rádio. Esperou a recepcionista, que ao chegar foi logo dizendo que não havia nenhuma carta para o meu programa. Retornou um tanto quanto preocupado e já pensando numa saída honrosa, caso não chegasse nenhuma carta até o sábado à tarde, coisa que só aconteceu. Ainda no sábado à noite, começou a botar o plano B em execução: “Fiz uma carta pra mim mesmo. Primeiro, eu escolhi a música Vaca estrela e o boi fubá - Patativa de Assaré, gravada por Fagner e tantos outros, que conta a história daquele nordestino que vende os poucos bichinhos que tem e vai embora pra São Paulo, para melhorar de vida. A música já é triste e eu ainda procurei piorar a situação do rapaz na minha carta pra mim, que quem estava me escrevendo era a mãe do rapaz, Dona Maria Conceição da Silva - Zona Rural de Baraúna”.

Domindo à noite, saiu de casa com a mentira da carta toda arrumadinha. Até levou o CD de Fagner com a música. Ao chegar a rádio, o controlista Babau perguntou sobre o novo quadro, uma vez que queria umas orientações para preparar o emocional do ouvinte. Ele perguntou, por exemplo, se quando Sebastião estivesse lendo a carta, se a música já começava a tocar. “Respondi que não, a música só começa a tocar quando a pessoa que escreveu disser: "E a música que marcou a minha vida é!", aí você solta a música. Babau sugeriu um fundo musical, com uma música instrumental, para quando eu estivesse lendo a carta. Aceitei e me ferrei todinho”, realça Sebastião.

“Comecei o programa agradecendo aos milhares de ouvintes que escreveram do Brasil inteiro para o quadro “A música que marcou a minha vida”. Ainda disse que a carta escolhida pelos assessores do programa tinha sido a de Dona Conceição Maria da Silva e que os ouvintes que escreveram não ficassem tristes, pois, quem sabe, nos próximos programas estaremos lendo a sua carta.

Tudo pronto, e Babau soltou o fundo musical. Ia começar a leitura da carta triste de Dona Conceição. Logo de saída, a música instrumental deu uma mexida no meu emocional e a minha voz travou completamente, e eu caí no choro, lembrando a situação daquela pobre mãe, morta de saudade do filho distante.

A emoção não me deixou lê a carta de Dona Conceição e a culpa foi de Babau, que escolheu um fundo musical mais triste do que a carta que eu fiz.

Na segunda-feira, eu estava chegando ao Banco do Brasil do Centro, e uma ex-aluna minha, disse-me: Todos lá em casa, ontem à noite, choraram, quando o Senhor chorou com a carta de Dona Conceição. Pra melhorar a mentira da carta, eu ainda disse-lhe: É porque eu escolhi a carta mais bestinha, das milhares que o programa recebeu e muita gente me ligou pra dizer que chorou. Agradeci a minha décima quinta ouvinte e subi os degraus do banco, fazendo um ar de riso”.

A Coluna

2009-11-27T16:39:00.000-08:00

NORDESTINÊS

(Enviado por Maria Sedima Lima Marciano)

Nordestino não fica solteiro, ele fica solto na bagaceira!

Nordestino não vai com sede ao pote, ele vai com a bexiga lixa!

Nordestino não vai embora, ele pega o beco!

Nordestino não diz 'concordo com você', Ele diz: Né issssso, homi!!!!

Nordestino não conserta, ele imenda!

Nordestino quando se empolga, fica com a mulesta !

Nordestino não bate, ele 'senta-le' a mãozada!

Nordestino não sai pra azarar garotas... ele sai pra quengar!

Nordestino não bebe um drink, ele toma uma!

Nordestino não é sortudo, ele é cagado!

Nordestino não corre, ele dá uma carreira!

Nordestino não critica os outros, ele manga!

Nordestino não conversa, ele resenha!

Nordestino não toma água com açúcar, ele toma garapa!

Nordestino não engana, ele dá um migué!

Nordestino não percebe, ele dá fé!

Nordestino não sai apressado, ele sai desembestado!

Nordestino não aperta, ele arroxa!

Nordestino não dá volta, ele arrudeia!

Nordestino não espera um minuto, ele espera um pedacinho!

Nordestino não é distraído, ele é avoado!

Nordestino quando está irritado com alguém que fica 'botando boneco', diz:

Homi largue de fulerage!

Nordestino não fica com vergonha, ele fica todo errado!

Nordestino não houve barulho, ele ouve zuada!

Nordestino não xinga,ele esculhamba!

Nordestino não acompanha casal de namorados, ele segura vela!

Nordestino não rega as plantas, ele 'agôa' as plantas.

Nordestino não quebra algo, ele tora!

Nordestino não é esperto, ele é desenrolado!

Nordestino não é rico, ele é um cabra estibado!

Nordestino não é homem, ele é macho!

Nordestino não chama 'seu desalmado', ele grita 'infeliz das costa ôca!'

Nordestino não pede almoço, ele pede o di cumê

Nordestino não come carne, ele come 'mistura'

Nordestino não fica satisfeito quando come, ele enche o bucho!

Nordestino não dá bronca, dá esbregue!

Nordestino não fica com raiva, ele fica murdido!

Nordestino não casa, ele se amanceba!

Nordestino não tem diarréia, tem caganeira!

Nordestino não tem mau cheiro nas axilas, ele tem suvaqueira!

Nordestino não tem perna fina, ele tem dois cambitos!

Nordestino não é mulherengo, ele é raparigueiro!

Nordestino não joga fora, ele avua no mato!

Nordestino não exagera, ele conta gomerage!

Nordestino não vigia as coisas, ele pastora!

Nordestino não se dá mal, ele se lasca todo!

Nordestino quando se espanta não diz: - Xiiii! Ele diz: Viiixi Maria! Aff maria!

Nordestino não vê coisas de outro mundo, ele vê uns malassombros!

Nordestino não é chato, é cabuloso!

Nordestino não é cheio de frescura, é chei de pantin!

Nordestino não pula, dá pinote!

Nordestino não arranja briga, arranja intriga!

Nordestina não fica grávida, fica buxuda!

Nordestino não fica bravo, fica cá gota serena!

Nordestino não é malandro, é cabra de pêia!

Nordestino não fica apaixonado, ele arrêia os quatro pneus!

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17,2% dos brasileiros fumam;

52,1% deles pensam em parar

Cerca de 24,6 milhões de brasileiros de 15 anos ou mais de idade fumavam derivados de tabaco em 2008, o que correspondia a 17,2% da população nessa faixa etária. Os percentuais de fumantes eram maiores entre os homens (21,6%), entre as pessoas de 45 a 64 anos de idade (22,7%), entre os moradores da região Sul do país (19,0%), os que viviam na área rural (20,4%), os menos escolarizados (25,0% entre os sem instrução ou com menos de um ano de estudo) e os de menor rendimento domiciliar per capita (19,9% entre os sem rendimento ou com menos de ¼ de salário mínimo). A maior parte deles começou a fumar com 17 a 19 anos de idade, e, dentre os que fumavam diariamente, o mais comum era consumir por dia de 15 a 24 cigarros, sendo o primeiro fumado entre 6 e 30 minutos após acordar. Um fator que impactava na idade de começar a fumar era a escolaridade.

Por outro lado, a quase totalidade dos fumantes (93,0%) afirmava saber que o cigarro pode causar doenças graves, e um pouco mais da metade deles (52,1%) disse que pensava ou planejava parar de fumar, sendo que 65,0% dos fumantes informaram que as advertências nos rótulos dos cigarros fizeram pensar em parar de fumar.

Esses são alguns destaques da Pesquisa Especial de Tabagismo (Petab), que traça um panorama inédito e detalhado do uso de produtos derivados de tabaco no Brasil, entre as pessoas de 15 anos ou mais de idade, com informações para o país, as grandes regiões e as unidades da federação. A Petab foi realizada pelo IBGE em parceria com o Ministério da Saúde, com a atuação técnica do Instituto Nacional de Câncer (Inca), e aplicada a uma subamostra (cerca de 51 mil domicílios) da Pesquisa Nacional por Amostra de Domicílios (Pnad) de 2008. A pesquisa seguiu o modelo da GATS (Global Adult Tobacco Survey), que está sendo realizada também em outros 13 países , pela Organização Mundial da Saúde (OMS) e os Centros de Controle e Prevenção de Doenças (CDC). O projeto internacional envolve também a Johns Hopkins Bloomberg School of Public Health (EUA) e tem financiamento da Bloomberg Philantropies.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram...

2009-11-20T16:56:00.000-08:00

O CERCO

Foto: Edilberto Barros

Ivani (de óculos) com amigos em São Cristóvão

Por Gilberto de Sousa

Ivani Rolim é um amigo de longas datas e de muito apreço. Uma das características do seu conjunto de valores é ser espirituoso, além de um boêmio centrado. O centrado aí, digamos, é apenas para amenizar o texto. Hoje ele desfruta muito bem do seu tempo vago, da exuberante praia de São Cristóvão, no litoral areia-branquense, sua terra natal, mas há tempos, uma das nossas praias preferidas era Peixe Gordo, em Icapuí (CE), a cerca de 12 quilômetros de Tibau (RN), na divisa, onde a gente passava o final de semana na residência de familiares.

Houve um tempo em que além da beleza indescritível de Peixe Gordo na companhia de outros amigos, um dos ingredientes desse lazer era o bar Morro do Chapéu, de Alex Rosado, um lugar muito bem transado em frente ao mar. O recanto lotava nos fins de semana, enquanto nós nos dividíamos entre a praia e os alpendres da casa grande, na vila, a um quilômetro do mar.

E em um desses finais de semana prolongados, estávamos nós, junto com outros amigos, em casais, entre churrasco e viola quando faltou cerveja. Prontifiquei-me de ir comprar em Tibau junto com Ivani. Foi um pé lá e outro cá, até para não deixar que a farra sofresse solução de continuidade.

É tanto que lá pelas 8 da noite, todo mundo já estava se acomodando para dormir, em consequência do peso etílico do dia. Eu, Ivani e outros marmanjos armamos nossas redes nos alpendres e continuávamos a conversar esperando o sono que não demoraria a chegar. Além do que estava por vir.

Era por volta das 5 horas da manhã do dia seguinte, quando a polícia do Ceará cercou a casa grande. Uns 20 ou 30 soldados fortemente armados que chegaram em quatro carros faziam o maior barulho. Arregaçando, como diria o lendário do lugar, Chico Bigode.

Meu sogro, a época, Chiquinho Belarmino, foi o primeiro a sair da casa com as mãos para o alto, enquanto o comandante da tropa perguntava de quem seria aquele Kadette estacionado em baixo de uma frondosa tamarineira.

- É do meu genro, ele está dormindo ali.

Respondeu assombrado.

Era o meu carro, o mundo estava caindo e eu roncando, enquanto Ivani ao lado na outra rede, certamente já acordado, mas enrolado de pé à cabeça, inerte até então.

Ao receber outro comando, meu sogro se aproxima da minha rede e tenta me acordar.

- Gilberto, o que foi que você fez homem, que a polícia está lhe procurando?

Eu acordei desorientado com aqueles policiais apontando pra mim com metralhadora e tudo mais, passei as mãos no rosto para atenuar a ressaca e apenas olhei para os homens sem entender o que estava acontecendo.

- Onde você estava ontem?

Perguntou o chefe do comando.

- Fui a Tibau e retornei.

Daí logo eles perceberam que eu não era o bandido o qual eles estavam procurando e foram descansando as armas. Mais ou menos refeito, eu perguntei de que realmente se tratava.

Havia sido um assalto ao posto fiscal de Mata Fresca, na divisa entre os dois Estados, quando os bandidos fugiram em um Kadette da cor do meu. Teria sido um carro tomado em Mossoró, se eu não me engano, do advogado Marcos Araújo.

E enquanto eu conversava da rede com os policiais, do outro lado da cerca, escutando tudo por debaixo do lençol, Ivani bota a cabeça de fora da rede e diz pra mim, parecendo abusado: “Gilberto, entregue logo esse dinheiro, homem, para acabar com essa confusão...”

E mesmo naquela seriedade fardada, alguns PMs não tiveram como esconder o sorriso.

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram...

2009-11-13T15:31:00.000-08:00

A ABORDAGEM AO ELEITOR

Sandra Rosado quando chegava a um

debate na Rádio Rural durante a campanha

Gilberto de Sousa

Todo político que se presa possui uma legião de seguidores fiéis, abnegados pelas causas defendidas por essa liderança, e que procuram fazer bem a sua parte no quesito fidelidade, na maioria das vezes, não por puro interesse pessoal, mas, sobretudo, pelo traço da admiração. Se constituem defensores ferrenhos, dispostos a enfrentar qualquer parada.

Uns os chamam de acólitos, outros de fiéis escudeiros e ainda, puxando pelo lado do humor, há quem os trate de “assessor arroz”, aqueles que só servem para acompanhar. Mas não importa, são eles que estão sempre na trincheira até para arriscar a medula, se preciso for.

Sandra Rosado herdou essa forma de se relacionar bem com esse tipo de instrumento político de proteção do seu pai, o saudoso deputado Vingt Rosado, admirado por muitos até hoje. Houve um tempo em que parte de frente de batalha desse grupo era conhecida como “sandreiro luminoso”, numa comparação pitoresca ao “Sendero Luminoso”, uma organização guerrilheira de inspiração maoísta fundada na década de 1960 pelos corpos discentes e docentes de universidades do Peru.

Sandra Rosado era vice-prefeita de Mossoró, após vencer a campanha ao lado do seu tio, prefeito Dix-huit Rosado, e no embate municipal seguinte, após o rompimento com o tio, Sandra se candidatou ao comando da Prefeitura. Eu coordenava a área de comunicação, ao mesmo tempo em que era editor do jornal O Mossoroense, de propriedade da família de Sandra.

A campanha se apresentava difícil. O rompimento político de Dix-huit e Sandra, que provocou acaloradas discursões com a entrada de Mário Rosado, filho do então prefeito, nessa atmofera já pesada, e o próprio desgaste da última administração de Dix-huit, entre outros fatores passaram a favorecer a outra candidata, no caso, a médica Rosalba Ciarlini. Como não estava apoiando Sandra Rosado, o prefeito lançou, na época, o engenheiro Valtércio Anuncianto da Silveira, outra candidatura que não emplacou, propiciando a Rosalba voltar triunfantemente ao cargo, já que havia sido prefeita uma vez.

A falta de recursos financeiros para tocar a campanha também era outro fator preocupante para o grupo de Sandra. E a gente que estava na atividade de levar o barco adiante tinha que nos mexer para conseguir tentar reveter o quadro cada vez mais complicado.

O jornalista Thurbay Rodrigues estava na minha equipe, e um dia eu resolvi reunir parte da militância e fazer um teatrinho para passar algumas técnicas de abordagens ao eleitor, durante as caminhadas de corpo a corpo. Eu tinha que saber como reagiria os militantes, caso algum eleitor destratasse a candidata durante a abordagem. Até porque é comum encontrar nos bairros pessoas revoltadas com a classe política e que partem para a agressão verbal, esculhambando todo tipo de político.

Um dos comitês de campanha funcionava numa casa residencial de primeiro andar no bairro Nova Betânia, onde fiziamos as reuniões. Foi lá onde montamos o leve cenário do teatrinho e Thurbay se postou como sendo o eleitor que seria abordado, o suposto agressor. Pedi, então, a uma das mulheres para demonstrar sua abordagem e fiquei anotando tudo em um bloquinho, sentado na escada da sala. A moça foi receptiva, já parecendo ter o discurso repassado na ponta da língua.

Quando ela se aproximou de Thurbay e disse o “boa tarde”, foi logo recebendo como resposta um série de palavrões e impropérios com Sandra.

Thurbay parecia fora de si. A representação foi tão contundente que a moça caiu no choro e soluçava tanto que quase ninguém entendia o que ela queria dizer diante da inesperada “recepção”: “Se for para dizer essas coisas com Sandra, eu não vou mais fazer isso não”.

ERA SÓ UMA FOTO

2009-11-06T08:11:00.000-08:00

Amâncio Honorato, eu e Marquessoel

( na redação do Diário )

Gilberto de Sousa

Eu e o fotógrafo Marquessoel formávamos uma parceria que deu certo em uma das duas oportunidades em que eu trabalhei no Diário de Natal. No time ainda, o jornalista enfezado, mas gente boa, Amâncio Honorato, os motoristas Olivá e Cizinho e Dona Iracilda, que fazia um delicioso cafezinho. Redação sem café é o “ó”, como se diz hoje.
Além de coordenar a sucursal na região de
Mossoró, eu também produzia matérias especiais para O Poti. Vou até pedir licença para sair do contexto central desses rabiscos para registrar minha terna lembrança do jornal domingueiro que deixou sua marca entre as publicações dos Diários Associados. O Poti era leitura obrigatória.
Nesse tempo, Alfredo Lobo era o diretor de Redação, e um dia eu recebi uma pauta para girar a região partindo do Oeste e escrever uma ampla matéria de quatro páginas para O Poti do domingo seguinte com uma geral sobre os crônicos problemas causados pelos efeitos da estiagem prolongada.
O sertão ardia por conta do contínuo sol escaldante que, parecendo perturbado pelo efeito estufa, dizimava plantas e animais. Era comum saber notícias sobre gado morto apodrecendo na caatinga. E que a fome e a sede dominavam comunidades rurais empurrando o homem do campo para o êxodo rural. Era esse o cenário que iríamos cobrir.
Saímos cedinho, numa terça ou quarta, se bem recordo. Eu, Marquessoel e o motorista Olivá. Durante o percurso, vimos o quadro que a gente sabia que iria encontrar. Falei com dezenas de agricultores, sindicalistas, técnicos da Emater e com outras fontes que pudessem contribuir para a riqueza de detalhes do trabalho jornalístico. Enquanto isso, Marquessoel procurava captar a melhor imagem que pudesse casar com o texto que eu tinha em mente.
Em alguns municípios, chegamos a entrar literalmente no miolo das zonas rurais para testemunhar a miséria em elevado grau e tentar sensibilizar as autoridades a tomar as providências.
A certa altura poderíamos até voltar dali, pois já havia material suficiente. Mas na revisão do material, achei que talvez ainda precisássemos de uma foto, uma ilustração que fugisse do lugar comum de só mostrar um agricultor escorado em uma cerca de arame farpado reclamando da vida e dos políticos ou cavando a terra seca, zangado com Deus, mas ainda acalentando a esperança da mudança repentina do tempo anunciando as chuvas. Mas o céu nem lacrimejava.
Faltava a foto.
Já passava das duas da tarde quando resolvemos almoçar na Pousada do Anízio, em Pau dos Ferros. E antes mesmo de degustar a saborosa comida caseira, percebemos o ruído das sirenes da polícia. Uma, duas, três viaturas rasgavam o asfalto subindo o Alto Oeste.
— O que houve? Perguntei a alguém que entrava na pousada.
— Uma quadrilha que fez um assalto na Paraíba, trocou tiros com a polícia e matou um policial em Tenente Ananias.
Liguei rapidamente para a Redação em Natal e fomos fazer aquela matéria factual, que teria de enviar até o início da noite.
Enquanto seguíamos para Alexandria, onde alguns assaltantes estariam encurralados, aumentava o trânsito de viaturas e suas sirenes nas estradas. Era o reforço chegando.
E mesmo no meio daquela adrenalina, consegui vislumbrar, ao longe, um jumento que se aproximava pela margem da rodovia, conduzindo um menino com aparência de pouco mais de 2 anos, sendo puxado por outra criança, a pé, provavelmente um irmão do garoto menor, que deveria ter 6 ou 7 anos. O detalhe era que o animal trazia em um caçuá, uma lata d’água e, no outro, uma quartinha.
— Marquessoel, a foto é aquela.
Apontei me referindo à foto que eu precisava para a matéria sobre a seca.
Olivá freou cantando pneu, dada a pressa e a necessidade de parar subitamente. E Marquessoel saiu rápido do carro para tentar captar o melhor anglo. Ele caminhava ao encontro dos meninos apontando a máquina e estirando a lente como se estivesse mirando com uma arma. E antes mesmo do primeiro clique, o menino saltou do jegue e saiu se arranhando amparado pelo irmão, que também estava com cara de pavor. Se embrenharem no mato e lógico que o jumento ficou agitado e não teve outra alternativa senão desembestar.
Fiquei sem saber se ria ou se chorava. Saí do carro e corri por entre a mata seca até pegar o jumento assustado, que o amarrei ao galho de uma árvore, enquanto Marquessoel tentava, sem sucesso, chamar os meninos escondidos a poucos metros daquele local.
— Era só uma foto, meu filho, só uma foto.

A coluna

2009-11-04T07:19:00.000-08:00

POLITICAMENTE CORRETO

Gilberto de Sousa

Os experientes políticos das antigas eram unânimes em dizer que um gestor, por mais desgastado que seja, detém pelo menos 25% de uma fatia política dentro do seu contingente, inclusive para assegurar a transferência de votos. Os tempos mudaram, mas o pensamento central continua o mesmo. No entanto, no caso da transferência, há de se considerar o nome posto no tabuleiro para apreciação popular adicionado ao prestígio do chefe político e do seu poder de articulação.

Também se sabe que não há chapa imbatível, há favoritismo. E nesse contexto, quando o favoritismo é bem trabalhado e se depender das armas que precisam ser utilizadas para atingir o objetivo, entra até a imposição.

O presidente Lula escolheu a ministra Dilma Roussef, chefe da Casa Civil, para substituí-lo na Presidência. Mas ele já sacou que o “produto” não é bom politicamente, enquanto a oposição se organiza e avança com quadros considerados relativamente bem mais conectados, digamos assim.

É inegável que, a olho nu, o país vai bem, Lula tem aprovação destacada entre os presidentes anteriores, articulado internacionalmente e um “Pelé” no ramo assistencialista tão condenado pelo PT no passado. É tanto que, se o país melhorou, não havia necessidade de aumentar o programa Bolsa Família, uma vez que, com o estímulo inicial a que se proporia o projeto, muitas famílias já deveriam ter saído da linha de pobreza absoluta.

Mas se esse foi um ingrediente básico para que o presidente triunfasse para o segundo mandato, é sinal de que politicamente o instrumento funcionou bem e deverá funcionar ainda mais. Para carregar a ministra Dilma, Lula lançou o programa habitacional Minha Casa, Minha Vida, outra jogada de mestre que inclusive não tem sequer como ser atacado pela oposição.

Além de tudo isso, o passo seguro da articulação política presidencial é arrochar as administrações municipais e deixar os gestores engessados. Anuncia as tais verbas carimbadas, convênios mediante recursos advindos do Governo Federal, programas sociais por um lado, mas tira com a outra mão através da política de redução do FPM, entre a privação de outras receitas, para exatamente provocar as sucessivas corridas a Brasília.

Hoje à tarde, a Federação dos Municípios do Rio Grande do Norte, representada por alguns prefeitos, estará com a bancada federal do Estado para formatar um grupo capaz de sensibilizar o presidente a assegurar uma espécie de compensação de perdas. É a volta do pires na mão, pois enquanto o Governo Federal cresce em popularidade, os prefeitos caminham para acentuarem a marca da incompetência.

No frigir dos ovos, Lula quer votos para Dilma ou para quem ele apoiar em caso de um Plano B para a Presidência. E naturalmente vai precisar do respaldo dos prefeitos. É o agir politicamente correto.

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Quem pensou que esse tempo havia passado se enganou. A afirmação se refere ao chamado "pires na mão", chavão muito usado antigamente pelos prefeitos em dificuldade que se largavam para Brasília a procura de ajuda para seus municípios. O que se houve falar é que na capital federal tem recursos sobrando e o que falta são os projetos. Mas, na prática, parece que a situação é outra, já que se aproxima mais uma campanha política e naturalmente esse arrocho não tem como refletir nesse contexto. A propósito, para hoje, está agendada uma reunião no Plenário 15 do Senado Federal, às 16 horas, com deputados e senadores do Estado e alguns prefeitos, quando o assunto em pauta é o mesmo de todas as marchas a Brasília: a ajuda aos municípios. E lá estão os gestores, de pires na mão. É osso.

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COMPENSAÇÃO

Ontem, o coordenador da bancada federal, deputado Fábio Faria informou que o encontro foi solicitado pelos prefeitos, que querem apoio da bancada federal potiguar para o repasse de recursos que compensem estas perdas, e também vão tratar do pagamento das emendas contratadas pela Caixa desde 2006 e ainda a complementação do Fundeb para o cumprimento do piso nacional do professor. Além do presidente da Federação dos Municípios do Rio Grande do Norte, Benes Leocádio, cerca de dez prefeitos estarão presentes.

TRÂNSITO

Apesar da efetivação da municipalização das ações do trânsito na cidade, ainda se vê circulando pelo centro em horário não permitido, caminhões que infringem a velha lei ainda dos tempos do saudoso burgomestre Dix-huit Rosado. E pior é que a alta de estacionamento já é um problema adicionado ao crescente número de vendas pelas calçadas. É bom os amarelinhos se ligarem.

DIFÍCIL RETROCEDER

Pelos números de uma recente sondagem que circula pelos bastidores políticos, fica cada vez mais difícil para o presidente da Assembleia Legislativa, Robinson Faria retroceder do projeto de sair candidato ao governo. Pelo contrário, há motivo de sobra para avançar. Anote aí.

ANTECIPAÇÃO

É tanto que o lançamento da pré-candidatura do vice-governador Iberê Ferreira de Souza deve ser mesmo antecipado. Na sua condição, não há também como recuar de entrar no páreo, principalmente porque ele entrará na campanha sendo o dono da caneta.

LEIA MAIS CIRCULANDO EM OFF –( GAZETA DO OESTE)

A Coluna

2009-11-03T07:08:00.000-08:00

SEM MEDO DA MORTE

Gilberto de Sousa

Ontem, em razão do Dia de Finados, os noticiários, a exemplo do que acontece todos os anos nesse período, repercutiram em suas pautas o sentido da vida e da morte, na visão das diversas religiões e credos. Embora cada qual defenda uma linha de pensamento espiritual, todos buscam um ser superior, um sentido para a fé e para o temor, até como uma espécie de freio na linha da obediência a esses preceitos. Seria, também, um modo de viver melhor e de conquistar um bom lugar quando que tiver de partir para uma nova esfera.

Aprendi desde criancinha que futebol, política e religião não se discutem devido a esse tripé, na maioria das vezes ter sempre como suporte maior o sectarismo e a necessidade de se semear a tentativa do convencimento infindável de assistentes comuns.

Mas salvo as proporções naturais, conseguimos encontrar, sim, muitas respostas em meio a esse emaranhado de crenças antes, no meu caso, de optar pelo misticismo.

Navegando com o tempo nessa literatura, um dia me deparei com um artigo, entre velhas revistas Seleções, cujo autor, um desses espiritualistas, eu já não me recordo o seu nome, que de certo modo me fez atenuar a minha expectativa negativa em relação à morte.

Para defender o seu pensamento, ele parte literalmente do princípio, do ventre. E acentua. Quando estávamos no ventre de nossas mães, lugar aconchegante, se alimentando sem muito esforço, tênue, jamais desejaríamos deixar esse mundo por melhores que fossem as promessas de uma vida melhor. No entanto, cumprido um ciclo de vida, chega a hora da partida. Saímos chorando sem querer desvencilhar.

Eis que ao chegarmos com o nascimento, vemos que estamos sendo recebidos com festas, um pai, uma mãe e uma dezena de pessoas a nos paparicar e dar luz a essa boa chegada. Já confortavelmente na nova vida, em pouco tempo, se nos perguntassem se desejamos retornar ao ciclo anterior, já não nos recordamos de mais nada e, a partir de agora, é ali que queremos permanecer. Ou melhor, é aqui, nesse mundo de felicidade, angústias, justiça e injustiça...

O tempo passa, a vida se processa com todas as alegrias a agruras que são reservadas aos viventes. E novamente chega a hora da partida. E quem nos garante que desta para outra, independentemente de pecados ou não, não seremos recebidos também em grande estilo e já desejando ficar nesse outro plano, sem nem mais se lembrar das vidas passadas?

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As informações são efervescentes em torno da possibilidade de ser formatada uma composição entre as chapas de oposição que estão em campanha à regional da Ordem dos Advogados do Brasil(OAB). Incentivadores das chapas encabeçadas pela advogada Lúcia Jales, de um lado e o advogado Josaniel Fonseca, de outra, tem sugerindo a junção para enfrentar o atual presidente da Ordem no Rio Grande do Norte, Paulo Eduardo, que busca a reeleição. As campanhas se partidarizam e a proporção em que o tempo vai passando, o acirramento parece ser inevitável. Os três candidatos estão em campo, brigando por cada voto tendo como alvo principal os novos advogados, que certamente vão fazer a diferença nas urnas. Atualmente, Paulo Eduardo apresenta vantagem conforme as sondagens reveladas até então, mas como a política é dinâmica e o confronto se afunila, uma composição da oposição agora não deixa de ser um fato novo, que poderá ser determinante. É aguardar.

MUDANÇA

O ex-senador Geraldo Melo poderá desistir de sair candidato a deputado federal e lançar sua mulher, a ex-prefeita de Ceárá-Mirim, Edinólia Melo a uma vaga na Assembleia Legislativa. Mas como o tempo é de conversas, não há nada decidido.

PEGANDO GÁS

Enquanto isso, pega gás a pretensão do vereador Paulo Wagner entrar na briga de gigantes pelo Senado. As pesquisas têm indicado que ele poderá entrar no páreo em posição de disputa. E ele e o Partido Verde sabem que não há nada a perder.

LEIA MAIS CIRCULANDO EM OFF – GAZETA DO OESTE) 01.11.09

Isso eu vi, isso eu vivi, isso me contaram...

2009-10-30T16:56:00.000-07:00

AQUELAS MULHERES

DAS ÁGUAS TERMAIS

Professor Vingt-un Rosado: fina ironia

O saudoso prefeito Dix-huit Rosado dizia em seus discursos cheios de lirismo que as águas termais de Mossoró deixavam as mulheres mais bonitas. Bem, esse é apenas um detalhe do nosso relato.

O governador era Garibaldi Filho, bombando com o discurso de que a adutora que canalizava as águas da barragem Armando Ribeiro Gonçalves, em Assu, seria a solução para resolver os problemas da falta d´água em Mossoró. Eu namorava Leila, figura doce e terna, que ainda me deu a oportunidade de ter uma convivência mais aproximada com o seu pai, professor Vingt-un Rosado, o cara da Coleção Mossoroense, que, certamente, hoje, deve estar botando muito santo para lançar livros nas casas de culturas celestiais.

Era uma tarde de encerramento da festa de Santa Luzia. Muita gente povoando o centro da cidade e ruas transversais, caravanas chegando dos municípios vizinhos, romeiros, pagadores de promessas, políticos, enfim, aquela mistura de todas as raças e de classes sociais.

Vingt-un havia acabado de deixar a UTI do hospital Wilson Rosado, rotina alternativa que cumpria há anos antes de sua morte, já fazendo parte da sua efervescente e intensa vida. Era recebendo alta hospitalar e já caindo em campo com uma disposição célere e a mente completamente em dia.

Antes mesmo de se acomodar em casa, cismou de assistir à procissão, opção da qual ninguém lhe convencia ao contrário.

E lá fomos nós, eu, ele, Leila e a singela Dona América. Uma luta para atravessar a multidão e o trânsito confuso de carro e outra batalha para conduzir Vingt-un, em passos lentos, até um local onde ele pudesse assistir tranquilamente ao desfile da corrente humana de fé e devoção, acompanhando a imagem da padroeira.

Colocamos duas cadeiras na calçada da Loja Cirne Pneus, sentido lateral do supermercado Rebouças, e ficamos postados por trás, em posição de proteção. As notícias eram de que a santa ainda estava pras bandas do bairro Boa Vista, portanto, iria demorar a passar naquele ponto. Mesmo assim, o movimento era intenso, de homens, mulheres, crianças, vendedores de adereços e de água mineral, de um lado para outro, naquele vaivém.

E a gente lá, no meio daquela impaciência festiva. Vez ou outra, um comentário sobre algo a nossa frente, um toque sobre algum acontecimento político daquela conjuntura, até como forma de moer o tempo de espera.

Frederico Rosado, deputado estadual e neto de Vingt-un, ainda permanecia nos quadros do PMDB, mas meio brigado com o governador Garibaldi por conta dessas coisas de aliados. E Vingt-un não escondia uma ponta de mágoa. Todo Rosado é muito sentido, você sabe.

Pois bem, continuávamos naquele blá-blá-blá. De vez em quando eu me curvava para atender um chamamento de Vingt-un para repetir algum comentário ao seu ouvido, devido a zoada e ao seu problema de audição.

Eis que desce das bandas do bairro Santo Antônio, pelo Alto do Louvor, a antiga rua dos cabarés, um grupo de mulheres meio desprovidas de beleza e desengonçadas. Vingt-un observa o quadro e simultaneamente faz o chamamento para dizer alguma coisa. Quando eu me aproximo, ele sapeca a fina ironia realçando a velha frase do seu irmão burgomestre: “Dix-huit dizia que as águas termais de Mossoró deixavam as mulheres mais bonitas. Aí veio essa água da adutora, misturou tudo, olhe aí o resultado”, e apontou levemente para as meninas, fazendo um sorriso irônico bonachão.